Inconsciente colectivo.

Antes que sobre nuestras cabezas la noche se presentase imperfecta, un manto de estrellas empezaba a expresarse.

Fue casi mágico, casi no más, el ron en los cuerpos no permitía discernir la belleza de la banalidad, ya que todo lo que nos rodeó era casi un juego inútil de miradas y risitas sin sentido.


O tal vez sí tuvieron sentido ah?, tal vez Cercar la Trivia fue un ejercicio necesario y profundo que escapaba a mi mente media sobria medio ebria, y mis mareados razonamientos a las 2 am en la azotea de quizá qué edificio.


"El que tenga canción tendrá tormenta, el que tenga compañía...soledad"


Yo insistí en que miraran las estrellas, hueón, estaban de una manera magnificente sobre nuestras almas. Pero tal vez para ustedes no fue necesario, no era importante. 


Qué historia, Qué historia. Para no repertirla en por lo menos 5 meses más, pero yo igual los quiero mucho. Aún sobrio.

:)

Vean ahora mismo van girando verdes pétalos conmigo.

El Cigarrillo.

Anoche estuve conversando con mi cigarrillo,
me sentía cansado, cansado y aburrido,
mi mundo está tan triste, tan solo y tan vacío
que a veces me parece que ni siquiera existo.


Lo encendí despacito y le di una pitada,
luego viendo como el humo se volatilizaba
recordé tantas cosas que creía olvidadas
y se las conté todas mientras me lo fumaba.


Le conversé de ti y de mis añoranzas,
le conté de tus besos y de mis esperanzas,
le conté de tu olvido, le conté de mis lágrimas
y de aquello vivido que hoy se ha vuelto nada.


Le dije que es posible que a mí nadie me quiera
porque he pretendido vivir a mi manera,
porque me he negado, quizá, a pagar ese tributo,
de bajeza y pecado, que hoy nos exige el mundo.


A lo mejor estoy acabado, la vida me ha vencido,
he vivido, he luchado, he llorado y sufrido
y qué es lo que he ganado con ser tan comprensivo,
vivir desesperado en un mundo vacío.


Anoche con mi cigarrillo estuve conversando
y después de acabarlo me he quedado pensando
que en este verso triste, que es el mundo en que vivo,
es el único amigo que me va quedando.

Las Encomiendas

(M.Redolés)

Algunos somos lo suficientemente jóvenes
como para tener madres.
Por eso a veces los carteros ingleses
golpean con los pies nuestras puertas
y traen inmensas encomiendas de Chile.
Dicen
"Somos los carteros y traemos encomiendas"
entonces nosotros
"pasen a tomarse un cafecito"
y ellos
"no, no, somos ingleses y trabajamos de 8 a 12"
y nos dejan paquetes amarrados con mucha fuerza
y grandes letras muy marcadas... como si las madres temieran que el avión perdiera el rumbo
y la encomienda fuera a parar a manos de algún Africano, 
Costarricense o Florentino de parecido nombre al nuestro.


Pero eso no es todo, no es ni la mitad
las encomiendas traen pequeños milagros 
traen retazos de luces y aromas traen
fieles formas de sombras preconcebidas 
por nosotros traen suciedades 
para el alma del que todos sabemos.


...Sí, acá llueve firme y
 el exilio no puede impedir que las madres
 nos envíen encomiendas
 con gruesas letras y cáñamo
 escogido. 

Malentendido.

Asterión era un ser solitario, -Eso decían-.

Por eso, nadie lo lloró cuando cedió ante el puñal asesino de Teseo.

Pero tampoco se preguntaron por qué las puertas de su hogar siempre estuvieron abiertas.